Un hombre preso ha muerto... y es libre

Cuando era como vos me enseñaron los viejos

y también las maestras bondadosas y miopes

que libertad o muerte era una redundancia

a quien se le ocurriría en un país

donde los presidentes andaban sin capangas.

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Que la patria o la tumba era otro pleonasmo

ya que la patria funcionaba bien

en las canchas y en los pastoreos.

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Realmente no sabían un corno

pobrecitos creían que libertad

era tan solo una palabra aguda

que muerte era tan solo grave o llana

y cárceles por suerte una palabra esdrújula.

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Olvidaban poner el acento en el hombre.

-

La culpa no era exactamente de ellos

sino de otros mas duros y siniestros

y estos si

como nos ensartaron

en la limpia república verbal

como idealizaron

la vidurria de vacas y estancieros

y como nos vendieron un ejército

que tomaba su mate en los cuarteles.

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Uno no siempre hace lo que quiere

uno no siempre puede

por eso estoy aquí

mirándote y echándote

de menos.

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Por eso es que no puedo despeinarte el jopo

ni ayudarte con la tabla del nueve

ni acribillarte a pelotazos.

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Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos

y que los juegue en serio.

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Y jugué por ejemplo a los ladrones

y los ladrones eran policías.

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Y jugué por ejemplo a la escondida

y si te descubrían te mataban

y jugué a la mancha

y era de sangre.

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Botija aunque tengas pocos años

creo que hay que decirte la verdad

para que no la olvides.

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Por eso no te oculto que me dieron picaña

que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas

que tus ojos redondos

miran hipnotizados

son durísimos golpes

son botas en la cara

demasiado dolor para que te lo oculte

demasiado suplicio para que se me borre.

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Pero también es bueno que conozcas

que tu viejo callo

o puteo como un loco

que es una linda forma de callar.

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Que tu viejo olvido todos los números

(por eso no podría ayudarte en las tablas)

y por lo tanto todos los teléfonos.

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Y las calles y el color de los ojos

y los cabellos y las cicatrices

y en que esquina

en que bar

que parada

que casa.

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Y acordarse de vos

de tu carita

lo ayudaba a callar.

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Una cosa es morirse de dolor

y otra cosa es morirse de vergüenza.

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Por eso ahora

me podes preguntar

y sobre todo

puedo yo responder.

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Uno no siempre hace lo que quiere

pero tiene el derecho de no hacerlo que no quiere.

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Llora nomas botija

son macanas

que los hombres no lloran

aquí lloramos todos.

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Gritamos berreamos moqueamos chillamos

maldecimos

porque es mejor llorar que traicionar

porque es mejor llorar que traicionarse.

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Llora

pero no olvides.

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Hasta siempre Mario